Через турникеты я просто перепрыгнул – в сумраке, незримой тенью. Некогда было покупать карточку и совать ее в щель магнитоприемника. Ничего, страна не обеднеет.
– Разрешено, – кивнул Игорь. – Я просто... Кусок в горло не лезет, понимаешь? Книги не читаются, напиваться не хочется, общаться с кем-то... тоже. Включаю телевизор и смотрю... часов до трех ночи. Утром встаю и включаю снова. Веришь – уже чешский выучил в совершенстве. Очень понятный язык.
А у подъезда, видимый лишь нашим зрением Иных, стоял невысокий кряжистый мужичок... именно мужичок, как его еще назвать, в затертых турецких джинсах, синтетической футболке, в какой-то дурацкой кепочке на голове.
– Борис Игнатьевич, а что там было на самом-то деле? – спросил Антон.
Только коренные москвичи разъезжаются с вокзалов на такси. Если позволяют финансы, конечно. Любой провинциал, даже если у него денег не меньше моего, поедет на метро. Есть что-то гипнотическое в этой системе тоннелей и лабиринте переходов. В гуле проносящихся поездов, в то замирающем, то вновь оживающем потоке воздуха. В вечном движении. Здесь бурлит под сводами залов нерастраченная дармовая энергия: бери – не хочу.
Вот уж кого я не ожидал увидеть, так это его. Светлого мага-меломана, Антона Городецкого.