Господи, а это что? От тяжелого удара в грудь темнеет в глазах, и я чувствую, как сползаю с коня, свешиваясь все ниже и ниже. Чьи-то руки тянут меня обратно, наверх, в седло. Скосив глаза, вижу Проухва, спасибо Прошка, упаду не встану, затопчут. Некоторое время прихожу в себя, утверждаясь в седле. В груди боль при каждом вздохе, но боль не резкая, терпимо. Шляпы нет, по щеке течет струйка, подношу ладонь к голове, обнаруживая на ней следы крови, но немного, от этого не умирают. Не выронил я ни шпаги, ни пистолета, матерею блин. Все, хватит о себе, как там остальные, пора к ним.