Был у меня знакомый в прежнем мире, любитель спеть под гитару, что получалось у него надо признать, достаточно хорошо.
— Ты знаешь, Артуа, тот скрипач, худой длинноволосый юноша… -
Я спросил у Прошки, осталось ли в заветной посудине. Кивнув головой, Проухв вытащил из баулов, сложенных в углу комнаты мой походный стакан из серебра, верно служивший мне почти два года и бутыль, в которой плескалось искомое. Последовала уже привычная процедура, состоящая из смешивания до необходимой консистенции воды и содержимого бутыли, после чего Проухв разлил всем присутствующим в подставленные емкости получившийся продукт. Свой стакан я налил сам, прямо из бутыли, наполнив его до краев.
— Когда же ты успел все узнать, не пойму? -
— А ты попроси господина барона, чтобы он это сказал — услышал я чей-то негромкий голос — И они сразу полезут неизвестно откуда, разные и много. Только вкусы у вас разные — хихикнул тот же невидимый шутник. Я даже рот открыл. Вот это да!
Бывали минуты, когда я становился сам себе противен. Тогда я убеждал себя, что уже не мальчик, что мужчины так себя не ведут и что дела всегда должны быть на первом месте. Если это и помогало, то совсем ненадолго. В конце концов, окружающие стали относиться ко мне, как к человеку, заболевшему тяжелым недугом с неясной надеждой на выздоровление.