— А мне думается, что я сказала правильно... Я не встречала мужчин, которые ловко управлялись бы с иглой...
Могу спорить на свою жизнь: речь идёт обо мне. Значит, это и есть Лакус — дородный мужчина средних лет в тёмном костюме из дорогого сукна. Колючие, но предельно равнодушные глаза. Нет, он мне не нравится. Его собеседник выглядел чуть приятнее: за сорок, но не дряхлый, верхнюю половину лица не разглядеть — мешает капюшон накидки, твёрдая складка губ, коротко стриженная седая борода, не скрадывающая хороший, волевой подбородок. Плечи широкие, сам поджарый, как гончая. Из-под края накидки выглядывают ножны. Фрэлл, а у меня даже ножа нет... Один только лук.
Пффф! Лезвие прокололо кожу. Больно, фрэлл подери! На моё счастье, Матушка была знакома с лекарским делом: наполнив флакончик, приложила к ранке смоченный жутко пахнущим зельем клочок ткани и ловко замотала повязкой мою руку. Так, одно дело сделали, на очереди — второе.
— Знаю, знаю! Никогда и никому. Слышал. Из-за двери. Не ври самому себе, парень — вот и всё, о чём прошу. А остальные... перебьются. — Он неожиданно подмигнул мне. Совершенно по-мальчишески.
Наступившее забытье было лишь отсрочкой исполнения приговора...
«Особенно после двух трупов в течение получаса...» — Ехидничает.