Например, прикинем: Можем мы спасти этих самых тунгусов от голодной смерти? Надо! А они, себя сами? Почему? Тут — добытчик мужчина. Если мужиков нет — племя обречено на вымирание или, в самом оптимистичном случае — "разбор" по другим родам. Нам без пользы. Что мы, полсотни ртов не прокормим? Оттого, таежные барышни получили столько еды, сколько настреляли, плюс, сколько смогли выгрести "из заначек". Легко! Это мы… зажрались, а ведь, если смешать наши "не прогрызаемые" сухарики… с нашими же кисло-приторными леденцами и "просто добавить воды", то получится… по местным меркам — вкусное и здоровое лакомство, а вовсе не "мерзкая теся-меся", как некоторые изволят выражаться. Реально ж — лечебное питание. Хорошо усваиваемое дистрофичным организмом. Вдобавок конина, которая для них — изысканное лакомство (говоря по совести — она и нам сегодня за лакомство сошла, но, не фиг жмотничать по мелочам). Базу известили задним числом, поставили Соколова перед фактом. Мало ли? Лева на него плохо влияет…
— Всё равно — пукалка. Иначе, экспертиза сертификат на торговлю такими предметами бы не выдала.
Наверное, каждый запомнил сентябрь прошлого года по-своему. У меня, в памяти, он — поблекший и желтый, как старая фотография… Запечатлелись холод и тоска, от безнадежного желания повернуть время вспять. Оно всегда так, кажется — вот стоит сильно захотеть, очень-очень сильно и можно исправить… уже свершившееся… Вообще не соваться, в эту чертову аномалию, в одной рабочей робе и старых стоптанных ботинках… с толпой таких же точно любопытных придурков. Чисто дети, блин… Поздно, уже забрался! И вожделенное прошлое руками потрогал! Хреново тут. Особенно гадко от знания, что тебя считают "лишним ртом". Аж холодные мурашки бегут по спине… А помощи ждать бесполезно… Опора на собственные силы.
Всё почему? Всё потому, что в "техническом задании" указана полная автономность — это раз. Но, при этом, уровень жизни коллектив желает сохранить прежний — это два. За счет собственного труда, знаний и ресурсов окружающей местности — это три. Совершенно не смешно, кстати… Да, понимаю, предложенная картина затерянной в тайге панельной многоэтажки… с обрезанными трубопроводами… без привычных коммуникаций — это сильно. Однако, вполне жизненно. Космическая станция, такая штука называется, да-с. "Солнце, воздух и вода — наша пища и еда!" Выделенную систему жизнеобеспечения, на орбите, заменяет замкнутая, внутренняя. Отходы многократно превращают в "доходы", гоняя заново по кругу. А наружу — не выбрасывается ни-че-го… А извне поступает только энергия. А за пределы объекта удаляется только тепло. Факт, что аналог нам удалось возвести на поверхности Земли — радует. К источникам существования тут добавляются земля под ногами, трава, деревья вокруг, кое-какая живность… Выживайте, блин, ни в чем себе не отказывая. Если сумеете… Проект "Ковчег", ага. Веет ревущими шестидесятыми, космическими операми и, разумеется, "Пасынками вселенной" Роберта Хайнлайна. Чудной штуковиной "конвертером", в которую герои романа кидают все не нужное и откуда корабль получает всё необходимое. От удобрений, до энергии.
Гадостность нашего положения в том, что без оружия ходить нельзя, а с оружием — лень. Тяжело… На пистолет-то, скрипя зубами, народ ещё согласился. А вот ружьё или автомат, он постоянно (!), таскать не станет. Внушения не помогут, навыка нет. Хотя средство самозащиты одно — возможность сразу стрелять. Дальше и больше врага. Вдвое, втрое, вчетверо… Не соревноваться, а тупо давить огнем. Метким и беглым. Реализуя, до последней капли, все выгоды гениальной системы дяди Леопольда… Который — ни разу не кот. Только Наган позволяет любому человеку стрелять и далеко, и точно, и довольно быстро… всегда. В любом климате, при любой степени загрязнения механизма, в жару, в мороз, через одежду… Мы отстрелялись… А должны были, по логике, понести потери. Или, ещё вероятнее — все там передохнуть. Почувствуйте разницу!