— Пускают! — закричал кто-то у входа пронзительным фальцетом.
— Вы говорили, как вас звать. Я забыла. Повторите ещё, — потребовала Берта Соломоновна.
Власов попытался отогнать от себя мрачные мысли. Дело вовсе не в какой-то угрозе, сказал он себе — я чувствую себя не в своей тарелке из-за того, что мое расследование до сих пор не выявило конкретных имен, а время уходит...
Наконец, удалось вызвать нужную программу и переключиться в привычный «Норденкоммандёр». Два синих экранчика подействовали успокаивающе. Пальцы забегали по клавишам, и Фридрих довольно быстро нашёл раздел «Nachlass». Там лежало всё оставшееся от покойного Рудольфа Вебера, включая отчёты, служебные записки, копии счетов, и прочее в том же роде.
— Через два часа ребёнок умрёт, — сказал кто-то из-за войлока.
— Неужели повесили микрофон прямо на Грязнова? — восхитился Фридрих.