Бред, бред, раздраженно мотнул головой Фридрих. Никакой мистики не бывает и не может быть. Это какой-то фокус, самовнушение или что-то вроде... Не об этом сейчас надо думать. Надо обыскать тело.
Фридрих прикрыл глаза, представляя себе карту подземки. Насколько он её помнил, за Площадью Гёте в направлении центра следовали станции «Аэропорт» и «Динамо», потом «Берлинская» с переходом на кольцевую линию, и дальше, после длинного перегона, «Театральная». Всё это были станции старой довоенной постройки. Власов вспомнил старые фотографии станции, называвшейся при большевиках «Площадь Революции» (ныне «Воскресенская Площадь»). Когда-то это было эффектное сооружение, отделанное разноцветным мрамором, с бронзовыми скульптурами в нишах, изображавших то ли революционеров, то ли сотрудников ЧК с наганами. Что примечательно, все скульптуры были согбенными, словно придавленными мощью государства. Говорят, Сталину весьма понравился проект... После Освобождения скульптуры быстро исчезли — судя по всему, какие-то расторопные москвичи продали творения большевицкого зодчества сборщикам цветных металлов, а мраморные плитки ободрали.
— Я не вижу здесь ничего похожего на штрик, — заметил он.
Власов решил, что его старый товарищ, похоже, обзавёлся тем, что англичане называют «hobby» — безобидным увлечением, которое, однако, может оказаться не слишком приятным для окружающих. Сама по себе этимология — штука довольно интересная, но филологические экскурсы Эберлинга по каждому поводу начали его раздражать.
Он быстрым шагом подошёл к машине, уже точно зная, что фрау Галле в салоне нет.
Зазвонил его собственный целленхёрер. Власов прижал трубку к уху.