— Обратитесь в пресс-службу крипо, ДГБ или кого вы там еще подозреваете, — вздохнул Фридрих. — Мне нечего вам сказать.
— А, вот и вы, Фридрих Андреевич! — донеслось сбоку. Власов без удовольствия обернулся. К нему лихо подруливал Гельман, держа в руках два хрустальных бокала, наполненных чем-то темно-красным. Галерейщик выглядел бодрым и не слишком пострадавшим в полицейских застенках. Он даже успел переодеться — на нём был серо-стальной пиджак, судя по силуэту, итальянский. Было заметно, что пиджак Гельману широковат в плечах и узковат в талии.
Лев Фредерикович тем временем сделал полшажка в сторону книжной полки и потянулся за какой-то книжкой. Книжка была высоко, маленький старичок не мог её достать.
— В Орехово. Это на юго-востоке. Рабочая окраина.
— За что? — искренне удивился Фридрих. Ему потребовалось несколько секунд, чтобы сообразить, что он, в некотором роде, тоже русский. — Ничего, я понимаю, о ком он.
Где именно шляются Франциска Галле и её сын, Берту Соломоновну не интересовало. Скорее всего, эта глупая курица побежала к своим дружкам — куда ж ещё. Не совсем понятно, зачем она взяла с собой сына — да, впрочем, сейчас это было не важно... Важно было другое: этот человек пришёл один или их несколько.