— Нет!!! — отчаянно выкрикнул он, — Не поляк!!! Белорус!!!
В комнатушке присутствовали: раковина, полки, уставленные стеклянной посудой, вешалка с черными халатами, буфет, слава богу, пустой. И стол.
Да, теперь определился четвертый путь. Путь портного Шумахера.
Две черные фигуры сгорбились у угла мастерской. Один из «гостей» плещет на стену из большой квадратной фляги, второй поторапливает.
Эти дни запомнились головной болью и тошнотой, мокрыми компрессами и горьким травяным питьем, отчаянно пахнущим валерьянкой, прохладными мазями, которыми он был обмазан почти весь.
— Скажите… дядя… Почему вы предупреждаете меня?