— Сергее-ей… — прорезалось в хрипе, — Сергее-ей…
Нет, вытяжку он уже притащил на ломовике — мастер не обманул — сейчас Витя с Кириллом ее устанавливали под чутким руководством химика. Сергей уже было раскатал губу на то, чтобы завтра провести первый пробный пуск с получением партии чернил. Ага! Напрасные надежды!
Нет, названия трофея найти не удалось. Обнаружились некие цифры (видимо, серийный номер) возле барабана, еще одни — на скобе вокруг „спускового крючка“. Над рукоятью — полустертое овальное клеймо „Императорский ту… ору… завод“. Русский, что ли? Тогда пас, названия русских револьверов Сергей не знал. Даже не знал, что они были.
— Постойте! — выкрикнул он в спину уходящим.
Алены нет. Значит, она в лесу. Могли ли на нее наткнуться? Могли.
А глаза вовсе не желтые. Обычные, светло-карие…