Зоя промолчала. Потом потянулась к Сергею.
Если бы Никитич достал гитару и запел одну из песен Егора Летова, Сергей может быть удивился бы меньше. „Тяррористы“! Откуда в двадцатые годы могли взяться террористы?? Да еще белогвардейцы??? Террористы-белогвардейцы! Звучит как „хакеры-красноармейцы“. Бред. Может быть, все вокруг — действительно бред? Сергей огляделся. Изба не изменилась и деревянные стены не превратились в обитые мягким поролоном, ну или чем их там в психушках обивают. По прежнему болело все отбитое подлым Андрюхой, пахло травяными примочками жены Никитича (вспомнил, Татьяна ее зовут…), немного дымком от печи, кашей, деревом от стены… Непохоже-то на бред. Другие объяснения факту существования террористов (да еще и белогвардейцев) в раненую голову не приходили.
Сергей не стал напоминать, что «послезавтра» было вчера и сегодня должно быть уже «завтра». И так понятно, что «послезавтраками» его будут кормить с неделю, если не больше.
Сергей вышел из Славиного кабинетика воодушевленным — сегодня вечером они договорились встретиться здесь и, вместе с Катей, пойти отметить первое — никто из них не сомневался, что не последнее — изобретение чем-нибудь, чего душе захочется.
Сергей, ведомый неистребимым чувством всякого современного жителя, бросился было в ту сторону, откуда доносились выстрелы, чтобы, так сказать, лично убедиться, что ничего страшного не происходит.
Сергей, больше не раздумывая, бросился к дому. Нога, чувствуя серьезность ситуации, даже не пыталась напомнить о хромоте.