— Вы хотите услышать о будущем? — Сергей усмехнулся, кляня себя за то, что невольно выдал Камова, — Я расскажу, но боюсь, моя история вам не пригодится.
— Э… — замялась девчонка, — На улице… схватили…
— Двадцать? Сорок? У немцев их будут тысячи! Знаете, сколько погибнет людей? Двадцать миллионов! Двадцать! В Ленинграде от голода погибнет полмиллиона человек! От голода! В Германию будет угнано в рабство и там погибнет миллион! Счет смертям пойдет на миллионы… Да что я тебе говорю, ты же не русский, ты — латыш…
— Нет. Я на самом деле болен. Я с рождения не чувствую вкуса пищи и у меня нет чувства голода.
Главное, продержаться до прибытия милиции. И собрать побольше фрагов.
«Ну да, — подумал Сергей, — в фантастике такое часто случается. И не только с ручками. Видимо, поэтому она и называется — фантастика»