Минут пятнадцать выживальщики жадно впитывали информацию. Та была скупа, кратка и противоречива. Немцы какие-то… Какие-то союзы…
Проверив свой «М-4», первый сержант встал на колени и медленно, держась рукой за стенку окопа, поднялся. Судя по всему, взвод здорово потрепало — натовские позиции серьезно перепахала тяжелая артиллерия. В соседнем окопе лежали накрытые брезентом убитые. Но видны и слышны гулкие разрывы на позициях противника, высоко в небе заметил серебристые силуэты русских самолетов. Перестрелка все еще шла, но как-то вяло. Кшетускому захотелось пить. Обернувшись, он поискал глазами свой горб — тот лежал на снятом бронежилете. «Надо надеть, — мелькнула мысль. — Иначе возникнут вопросы по страховке… Стоп. Осел. Какая страховка… Во всем мире сейчас сорок первый год!»
— За пивом, тащ полковник, а что? — я еле догонял его.
— Харли! Они снова… Харли?.. Сэм… Эй! — повернув голову, Алекс увидел, что напарник уронил голову.
Я лихорадочно соображал. Что же делать? Идти воевать за этих ублюдков? За рублевских шлюшек и пузанов? Оно мне это надо?
Я отвел «девятку» с дороги, за лесополосу, забрал с трупов их пистолеты с автоматом (оружие лишним не бывает) и снова сел за руль. Слава богу, за время контрмилицейской операции ни одна другая машина мимо не проехала. Впрочем, зная репутацию местных даишников, мне, возможно, всего лишь поаплодировали бы. Следующий час я вслух продвигал концепцию «мы или они», а также, что преступники и взяточники, в принципе, заслуживают расстрела. Три раза — ха! Потому что убеждал я скорее себя, чем жену.