В кармане двадцатилетнего «мальчика» нашли пакет с аккуратно расфасованными «дозами» белого порошка. Указ об ужесточении — бла-бла-бла и все такое! — зачитывать не стали. Просто вывели на улицу, затащили за угол… Короткие выстрелы.
«Бам-м-м… Ого!» — мелькнула мысль у Кшетуского.
— Не. По «Первому» какое-то шоу для домохозяек про лечение простатита, по «России» сериал какой-то, так… НТВ — реклама…
В комнате отдыха резервного командного пункта, скрытого за скальной толщей, за многотонными дверями из броневой стали, стояла звенящая тишина. Ее не хотелось нарушать ничем. Ни музыкой любимых групп, вдруг показавшейся пустой и пресной, ни веб-серфингом через сверхзащищенный канал связи, тем более что сеть ужалась до жалких ошметков русского сегмента, и те скоро подгребут под себя вояки…
Добрался я до своего вагона с трудом. А уж как залезал на полку — лучше и не вспоминать…
— Ну, блин, а предупредить? — поинтересовался я все еще несколько повышенным тоном.