Саша-маленький опять зашипел и развернулся на сто восемьдесят градусов.
Игорь опять не мог заснуть. Пойти, что ли, побродить по саду? Свитер придется надеть, ночь сегодня прохладная. Или так после юга кажется?
— Ладно, чего ты. — Он осторожно протянул руку и неловко погладил Шурку по рыжим мокрым вихрам. — Все утрясется. Да и до восемнадцати тебе всего год потерпеть. А потом — лети на все четыре… Ага?
— А сама-то? — Игорь опять вздохнул и невесело хмыкнул. — У Пашки акцент прорезался, как у Иосифа Виссарионовича, а ты так и вовсе на украинскую мову перешла.
— Иду, иду… Не вставай, Чижик. Ну что ты, конечно нет.
— Нет, но ка-а-акой экземпляр, а? Штучная работа!