— Я знаю. — Игорь поставил бокал на стол, шагнул к ней и снова обхватил за плечи. — Я сам этого дела терпеть не могу. Но ты все-таки выпей. Я не буду, а тебе нужно. Пей, легче будет, вот увидишь.
— Оленька, что? Где болит? Оленька, маленькая, пожалуйста, скажи что-нибудь…
— Нет, Галь, не нужна, — произнесла Ольга смущенно. — Это мой… м-м-м… хозяин. Меня на работу приняли. Познакомьтесь. Это Галина. Это Игорь Дмитриевич.
— Что вы постараетесь? — подозрительно спросил тип. — Что «если не получится»?
— Какие приметы? — без особого интереса спросил Игорь, тоже берясь за свою чашку и все еще поглядывая на полку.
— Простите меня, — произнесла она странным голосом. Оглянулась, нашла полотняный садовый табурет и опустилась на него, все так же не поднимая головы и стягивая шалью ссутуленные плечи. — Простите меня, Игорь Дмитриевич… Я думала, что вы… Я черт знает что подумала.