— Понятно, — явную насмешку я проигнорировал, а потом, снова переключил станцию на наш канал. — Внимание всем, по сторонам глядеть внимательнее, мало ли что. Похоже, скоро обжитые места пойдут.
— Ну, вот и молодец. Сколько вам на сборы нужно?
— А я знаю? Вроде, где-то под Гори наша десантура склады еще грузинской армии захватила. Турки там как раз полным ходом расконсервацию вели, да только припозднились малость.
— Ишь вежливый какой, мля, — сплюнул себе под ноги бредун. — Ладно, давай знакомиться. Я Паша. Погоняло — Горелый.
— Ты, Михаил, вот что, — придерживает меня за рукав Прохоров. — Когда будешь там своим по здешним раскладам докладывать, так и скажи, что не все тут за Полковника костьми ложиться собираются. Что кое-кому его порядки — как кость в горле, только сил у них маловато, вот сами и не дергаются. Хорошо?
— Именно, — кивает Владимир Сергеевич, — Мы к Черному Полковнику отношения не имеем. Вернее — имеем, но такое… Постольку-поскольку. У него в банде почти семь сотен стволов, а у нас в Нефтянке — и сотни нормальных стрелков не наберется, и это если вместе с более-менее толковыми штатскими считать. Вот и получается, что Полковник для нас, как бы это лучше сказать…