— К своим выбираться надо. Мне — особенно, — сказал младший лейтенант, когда все разместились неподалеку от танка.
— Товарищ старшина в лесу где-то сховал, я не видал. Мы с Ёськой и Кузей наших хоронили.
Только полная неуместность смеха не позволила Музыке и Змиеву расхохотаться во весь голос. Зажимая рты и неудержимо фыркая, они вошли в цех, где в разных углах сидели привязанные к станкам и верстакам немцы и где их встретил Скобелев, с удивлением рассматривающий неудержимо смеющихся друзей.
Так, что у нас тут? Неплохо устроились. Танк и машины на поляны загнали, ветками маскируют. Молодец Скобелев, сообразил. А путь, интересно, замаскировали? Не хватало, чтобы немцы по нашим следам сюда пришли. Не, молодец «финик», неплохой офицер получиться может. Причем строевик… Хм, а как же Музыка? А, вот и он. С пулеметчиками занимается. Тоже неплохо.
— Сам не пойму. «Мутные» они какие-то, — смущенно (еще бы, для его-то уровня признаться в неспособности решить загадку!) отвечал гость.
Тьфу, давно неразбавленный не пил… задохнулся… Полегчало? Не пойму…