Ладно, будем делать ремонт. Черт, а ведь на следующее задание мне лететь, «тридцать третий» точно на сутки, а то и больше выбыл. Н-да, чего-то я не учел. Замучаюсь ведь, не спамши. Днем ремонт и обслуживание, ночью – полеты. Надолго меня хватит?
Вернувшись в часть, успел посмотреть телевизор в комнате отдыха, куда всех собрал замполит, то есть тьфу, по-новому – заместитель командира по воспитательной работе. Показывали взлет на бомбежку тылов врага моих сослуживцев по Дальней Авиации. Красиво, черт побери. Когда показали взлет Ту-22М, большинство из моих ребят косились на меня. Да, это точно наши, родной пятьдесят второй гвардейский, даже пейзаж аэродромный знаком до боли… Интересно, как они там? Думаю, без потерь. Все же фрицам против современных бомбардировщиков бороться нечем. Не то, что «грызунам», которые один самолет моих однополчан все же сумели сбить. Вечная вам память, парни, погибшим, выполняя свой долг. Вечная память и вечная слава.
– Все путем, работаем. А ты чего с утра пораньше? Опять твои девки чего-то нарыли? (девки у меня такие – вычитывают дела от и до, следствие, что пока еще почти наше, что милицейское – волком воет – а что делать – этим девкам потом по этим делам в суде бодаться).
– Виталь, ты к Торогиным на похороны пойдешь?
– Скажите, а как мы долетим до цели, ведь ничего не видно – обратился я к пилоту, пытаясь перекричать шум мотора.
– Нет, это не сам Круз, он изображал Штауффенберга.