— Привет, Синдзи! — донёсся до меня радостный голос Кацураги.
Солист как раз издал совершенно душераздирающий визг, как будто бы его роняли задницей на раскалённый вертел… Через мясорубку… С пятого этажа…
После ужина, усадив Рей за книгу, просачиваюсь в зал с большим бумажным конвертом в руках. Кацураги, как и всегда в своём репертуаре — телек, сериал, но на этот раз под рукой не только сушёная рыбка, но и пара банок пива.
Хм, судя по лёгкому акценту и манере выражаться, охранник-то, похоже, откуда-то из Америки… Интересно, а русские тут есть? Хотя даже и если есть, то, что толку? Мне перед ними раскрываться нельзя — знание русского языка и привычек мне объяснить нечем, даже на большую эрудированность не спишу.
— Ага, — я небрежно смахнул несуществующую пылинку с рукава.
— Слушай, Синдзи, а ты что, в НЕРВ служишь?