— Ему двенадцать, — сурово одернул сестру Джейсон. — У него и без того есть над чем ломать голову. Не хватает ему еще рака легких.
— о гибели в пламени пожара профессора социологи Калифорнийского университета; подозревался поджог…
Он показал нам свои рисунки. Животные, которых он, должно быть, видел в репортажах из Экватории, с длинными шеями, задумчивыми глазами и в полосатых тигровых шкурах.
Выглядел он весьма внушительно. Шести футов, а то и чуть выше, худой, но не тощий, с виду не слабак. Физиономия слегка лошадиная, разлохмаченная шапка золотистых волос. Улыбка обнажала просвет между верхними передними зубами. Одет в джинсы и клетчатую рубаху, левый бицепс обвязан выцветшим синим платком — как я узнал позже, знак приобщённости к «Новому царству».
Одиннадцать ему, что ли, было тогда. В начале лета, за пару лет до «Спина».
— Похоже на него. Заболеть и никому не дать знать. Скрытный до герметичности, запечатанный…