– Да, Хайруллах, на втором этапе мы планируем сосредоточить все действия ударных самолетов на Крыме. На вас сил просто может не хватить.
– Надо, Вова, надо! – рявкает Михаил Бубякин. – Выполняйте приказание, подполковник. Вы не учитываете психологический эффект. На нас – в смысле, нашу работу, – люди смотрят. Танкисты в том числе. Да и враги тоже. Пусть «нашинские» вдохновятся, а супостаты понервничают.
– Извини, Анатолий Семенович. Ребра тебе, что ли сломали? Вот все, давай руки. О! А пальцы-то… Что они…
По-видимому, продвинутая штуковина бомбардирует мир волной в диапазоне миллиметр, не иначе. Чем еще растолковать, что все опрошенные убеждены, что их полили напалмом? Вот только некоторые считают, будто оросили их с крыши двенадцатиэтажной мраморной цитадели, а другие будто это сделал вертолет-невидимка. Кое-кто убедительно доказывал, что на нем вспыхнула одежда. Да, на многих платья, и правда, оказались изодраны, но никаких следов обугленной материи не имелось. Конечно, проверить все случаи не получится: многие по-настоящему мгновенно разоблачились. Вот только это не помогло. Кабы не так, то митинг на бульваре неминуемо обратился бы в сборище нудистов.
– Щас угадаю, – щурится Беда. – Мафиози местные, так?