– Черт, какая хорошая книжка – и не по-русски написана. Обидно! Неужели нет перевода?
– Согласен. Составляем список. Считай, составили уже. Что дальше?
– Ой, – восклицает растерянно, – а разве здесь не Миша живет?
Пожав плечами, беру томик Чехова из подписных изданий. Демонстративно зажмуриваюсь, открываю книгу, снова тычу наугад перстом. Открываю глаза.
И вдруг я понимаю: что-то действительно не так. Но не с книжным бизнесом моих новых приятелей, чьи проблемы, откровенно говоря, не слишком меня впечатляют, а здесь, сейчас, с нами.
– Странный вопрос. А как ты искал этот дом? Уж не по объявлениям в вечерних газетах, я полагаю.