— Э… да, да, помню. — Голос писателя чуть утратил официозность. — Вы тот молодой человек, что рассказал историю… хм… И как сейчас ваши дела? Вас узнают?
— Хорошо, — кивнул я. — А ты что предлагаешь? У тебя есть план?
Я стоял перед дверью своей квартиры. Дверь как дверь. Железная в силу нынешних криминальных времен, дешевая по причине отсутствия богатого дядюшки в Америке.
— Зря иронизируете, — сказала Настя. — У нас и парни, и девушки. И я… я вас не считаю злым. Мне очень жаль, что на вас напали… что все так повернулось. — Она вдруг улыбнулась и неожиданно добавила: — Вы очень симпатичный.
— А вы еще кто? — воскликнула Настя, соскакивая с табуретки. — Что за день открытых дверей?
— В восторге, конечно. Мы сейчас с ними пели песенку про Москву. Вы знаете французский?