— Ну, я вас знаю… заочно, — пробормотал я. — Вы…
Она вдруг приподнялась на локтях, посмотрела на меня — в лунном свете ее кожа стала серебряно-матовой. Шлепнула себя по губам.
— Они их пытали, — сказал я. — Соберись. Вот тут как раз надо… пощупать пульс.
Котя застыл в дверях и покосился на читающего газету вахтера. Я сделал еще несколько шагов — и остановился.
Героическая юная подпольщица Настя Тарасова жила на Преображенке. Не самый лучший район, конечно. Но зато в симпатичном новом доме с охраняемой территорией, в квартире-студии на последнем этаже, наверняка купленной хорошим бизнесменом Мишей. Я знал ее адрес, поскольку Настя проходила через мою таможню. Это было очередное свойство таможенника, прорастающее во мне.
Одним движением девушка вывернула карман дубленки. Бросила на пол горсть монет, похоже — серебряных.