Но голова демона — не бейсбольный мяч. Она не отскочила от биты и не унеслась вдаль, она просто сломалась. Так качественно сломалась, что у нее ож рога отпали.
Вот тот, кто на нем приехал, идет по холлу, переступая через трупы охранников и, может быть, бросая любопытствующие взгляды на застывшую и ставшую бесполезной боевою технику…
— Похоже, что нет, — сказал я. — Но мне простительно, я в игре недавно.
— Я бы хотел, чтобы на этом наши с тобой деловые соглашения закончились, — сказал я.
— Расслабься, Чапай, — донеслось снизу. — И позволь бедолаге уйти. Наш разговор не для чужих ушей, и я гарантирую, что не буду доставлять тебе неприятностей и не помешаю пройти к порталу.
— Слоны идут на хрен, — сказал привратник.