Уходим со стройки. Молча шагаю по нужному адресу. Оглядываюсь по сторонам. Ищу лица тех, кто представляет опасность.
К холоду добавились шорохи. Как будто вдалеке слышишь чужие голоса. Что зовут… Манят… Теребят душу.
Идём дальше, находим нужный подъезд. Ключи подходят к нему и оказываемся внутри. Поднимаюсь по лестнице на третий этаж, дверь, где прячут Марту наконец-то передо мной. С виду хлипкая, обшарпанная.
– А почему бы и нет? Думаешь, не справлюсь? Или чем-то хуже других?
– Да, он такой. Но кто из нас без странностей?
– Дяденька, мы спешим, – отвечает милым голосом Марта и продолжает шагать дальше.