Хотя это у меня, скорее всего, отходняк с адреналина. А крестный все-таки злыдень!
Что-то засиделся я в бане. Дело уже к вечеру, собираться пора, мне еще в соседнюю деревню топать…
А я продолжал выстреливать скороговоркой французские слова, пытаясь придать голосу уверенный тон. И наш шестак, даже не сбившись с ноги выходил из полукольца нарвских. Вроде пока пронесло.
— А раз понятно — ступай. Возьми лопату и похорони своего врага по-христиански. Да молитву над могилой прочитай. Потому что ты не зверь. И он не зверь. Он офицер и солдат, пусть я и не знаю какой вы с ним были страны и веры. И погиб он с оружием в руках, как солдат. Потому и похоронен должен быть как солдат. Это нужно не ему, Серов. Это нужно тебе. Запомни накрепко. Все то, как заповедано хоронить мертвых — это нужно живым. Чтобы не превратиться в волков диких. Тем более, если ты не во всем соврал и твой враг действительно подорвал гренаду, силясь и тебя прихватить с собой — это, знаешь ли, поступок. И солдат — настоящий солдат, а не пес дрессированный — обязан воздать почести такому поступку.
Так-то ничего особенного, такое часто случается. Дорога есть дорога. Но… Что-то мне было не по себе. Предыдущие ночевки были в домах, их охранять проще. И три-четыре человека в карауле — это даже с избытком. Здесь же, посреди лесной дороги… Да тут хоть целую роту в караул поставь — все равно мало будет. Никаких стен, никаких заборов…