— Главное — обращайте внимание на вот этот вот винт. Сильно затянешь — курок перестанет ходить. Слабо затянешь — и курок, и замок, все отвалится к чертовой матери и ищи потом в траве. Сам курок, может, и найдешь, а винт — дохлый номер. Бывали уже случаи.
— Не вру, ваше высокоблагородие. Виноват, ваше высокоблагородие. Только вот у нас же вроде другая задача. Может, в ближайшем городе какого-нибудь полицеймейстера озадачим? Нехай ковыряются, это их работа.
— Ну, обращайся. В кого обращаться будешь? В ворона или мышь летучую? — о, у господина ундер-офицера хорошее настроение. Шутить изволит, да вон бровь изогнул в ехидной усмешке.
Мда… Рота — она как большая деревня. Все про всех знают, все обо всех судачат, мнение составляют да друг другу пересказывают. И все эти пересуды каким-то волшебным образом проходили мимо меня. И даже Сашка, который активно во всей этой болтальне участвовал — ни сном ни духом не обмолвился.
Одна маленькая мелочь. Совсем маленькая. Люди "подлого сословия". Крестьяне, работяги, солдатня. К ним вся эта забота о Родине не относилась никак.
Сашкина тройка выходит вперед. С удивлением замечаю, что речевой аппарат у меня включен и рот сам произносит "открой полку! Вынь патрон!". А руки на автопилоте сыплют порох на полку, переворачивают мушкет, закидывают патрон в ствол, тянутся к шомполу… Внутренний голос внезапно заткнулся и в голове образовалась удивительная тишина. Я ли это вообще?