Не врезались, Боб вел машину быстро, но аккуратно, не горячился. Проломил бампером живую изгородь, скатился на поле, безжалостно разрывая зубастыми колесами дерн, вылетел на параллельную улицу и дал по тормозам.
Нас опять остановили – на этот раз из небольшой будки посреди дороги, в которой и раньше базировался охранник. Сейчас там стоял упитанный, как большинство местных мужчин, рослый парень в черной бейсбольной кепочке, темных очках, в черной разгрузке поверх серой рубашки и с висящим на ней «Калашниковым», явно невадского изготовления, копией АК-102 под натовский патрон.
– У нас четыре трейлера, – с гордостью заявил я. – На всех хватает.
– Что-то случилось? – дружелюбно спросил я, кивнув на его повязку, при этом внутренне становясь все менее дружелюбным.
Еще пройдусь по двору, огляжусь, послушаю, что к чему. Ночь уже, тишина. Не усну я, даже если лягу спать.
– Что дальше будем делать? – спросила она.