— Всё хорошо будет, дядя Афанасий. Тимоха жив. Молодой. На поправку быстро пойдет. Да может и ошиблась я, привиделся мне взор старика. Ладно, поехала я в станицу.
— Сашка, слушай, так это же автор «Есаула» и «Казачьей», — несколько превысивший норму спиртного судовладелец Патрин укоризненно покачал указательным пальцем перед собой. — И ты молчал?! Никому не рассказал?!
— Простила, простила, Тимофей. Пойдем, мой мальчик.
Мы с Ромкой поплелись домой. Ромка, то и дело поводил плечами. Видимо представлял нагайку отца, гуляющую по его спине. Я как не хорохорился, но определённое неудобство также ощущал. Придёт атаман, да всыплет горячих. Так и тянулись к дому, еле ноги переставляя. Зашли в дом и только начали раздеваться, как следом зашел атаман.
— Не знаю. Смотреть буду. А может быть тот другой, что не Тимофей, появляется только в минуты смертельной опасности для них обоих? — знахарка ласково улыбнулась старику. — По сути, он же спас Тимофея, да и убить варнаков столько — это каким же воином справным надо быть?
— Ромка и Петруха в станицу поскакали, казаков поднимать, — прозвучало в моей или не моей голове.