– Нет, спасибо, – вежливо отказывается Игорь Семенович, – мы недавно пообедали.
– Нет, конечно. Автор стихов – Аполлон Григорьев. Был такой театральный и литературный критик, а по совместительству прекрасный поэт. Человек трагической, непростой судьбы. Жил в 19-ом веке и умер в 42 года. Спился после развода с любимой. У него много хороших стихов, а некоторые, я считаю, даже не уступают произведениям Александра Сергеевича.
Информирую историчку, что меня отпустили с уроков. После утвердительного кивка, иду к своей парте. Начинаю складывать учебник и тетрадки в сумку, и ловлю на себе сочувствующий взгляд своей соседки по парте. Аня хочет что-то мне сказать, но не решается.
Но спокойно жить, зная о грядущих испытаниях, и развале страны я не смогу. Совесть и офицерская честь не позволят. Они будут терзать меня каждый день, раскаленным прутом вонзаясь в сердце. И поэтому я не сверну с выбранного пути. Даже сдвинутый маленький камешек может вызвать большую лавину, а использованный крохотный шанс – привести к победе.
– А её уже два раза в детдом обратно возвращали, – кроха забавно хмурится, – Она старше меня на полтора года, но успела уже побывать в других семьях. Олька хорошая, просто это на неё все плохо повлияло. Один раз попала к приемным родителям в село, где её работать заставляли, били и не кормили толком. Вот она и сбежала обратно сюда. Лучше говорит, я здесь буду, чем на этих уродов пахать. Это еще в другом доме ребенка было, перед отправкой сюда. Этим людям слуга был нужен, только чтобы по дому батрачить. Олька рассказывала, что ей даже ни разу доброго слова не сказали, только работай и жри какие-то отбросы.
Мне доверили порезать мясо, сыр и зелень, а потом безжалостно выгнали обратно, в качестве развлечения, предложив полистать стопку журналов «Вокруг Света», сложенных на книжной полке.