В памяти вспыхивает яркая картинка, намертво впечатанная в мое сознание. Навсегда застывшие глаза небесно-голубого света, разметавшаяся по паркету тяжелая копна роскошных русых волос, местами слипшихся от крови и маленькая ладошка, сжимающая ярко-красный стяг с Гербом СССР.
Урок начинается проверкой домашнего задания. К доске вызывается Чванов. После растерянного блеянья, в котором самой осмысленной фразой было «эээ, Горький был российским и советским писателем, эээ», Сашку отправляют на место с очередной заслуженной двойкой.
Измотанный допросами особистов, отец, тем не менее, нашел время для разговора со мной.
– Представляю, – выдавливает Комок, – чего ты хочешь?
– Хорошо, – завуч как всегда невозмутима, – все организуем.
– Скажи ей пусть выйдет, посмотрит. А то она мне ничего не говорила, что к ней кто-то должен прийти. Теперь вот не знаю, пропускать этого Ромео, или не пропускать.