Передо мной стоял и тщательно демонстрировал пустые открытые ладони очередной моряк. Точно такой же, как и предыдущий — сухощавый, обветренный, чем-то похожий на обычного разбойника. Только этот оказался немного помоложе — лет тридцати, наверное.
Капитан приглашающе махнул рукой в сторону ближайшего, а потом, приладив к своему колесу какой-то рычаг, тоже перебрался за стол.
Выйти из переплетения ловушек удалось где-то через полтора часа. Занятие оказалось хоть и не особо опасным, но откровенно нудным. Как и дальнейший переход в сторону просматривающегося на горизонте города.
— Скажем так, эта вещь попала ко мне не здесь, — уклончиво ответил я, наблюдая за тем, как охранник запирает лавку.
Опять бег, суматошный, отчаянный. А ведь где-то впереди наверняка есть еще разведчики. Сидят, небось, на опушке, ждут…
Процесс, в отличие от бритья, оказался не очень приятным — ножницы время от времени дергали волосы, сам мастер иногда больно оттягивал мне уши и колол зубьями расчески кожу на голове. Но результат получился неожиданно хорошим — когда я взглянул в зеркало, оттуда мне в глаза посмотрел слегка настороженный молодой парень с коротким ежиком из пепельных волос на голове.