Я осматривал темные углы, «тропинки» среди залежей вещей, тяжелые портьеры, приоткрытую дверь с яркой щелкой света, проникающего в полутемный зал. Искал его, как, уверен, он искал меня, злясь на свою ошибку, что не сумел удержать незнакомца и не убил его.
Ее рука лежала на мне, я слышал спокойное, ровное дыхание и чуть повернул голову. Она, словно чувствуя мой взгляд, пошевелилась, обнажая плечо, на котором были буквы, сделанные голубой, уже немного побледневшей краской.
– Прошел мимо меня пять минут назад, – любезно ответил продавец, вновь уткнувшись в книгу.
– Что там? – Мюр, вернувшись, услышала мяуканье. – Это же Капитан Обжора!
Винтовка и компенсаторная система валялись на балконе.
– Нормально, – соврал я. – Просто тяжелые сутки выдались. А ты как себя чувствуешь?