– Не! Вы што! Я не вошдь! У наш нет вошдя! У наш ешть Хранитель!
Дыхание у него было тяжелым и вонючим, как у шакала-трупоеда.
Черный обугленный скелет смотрел на них проемами лишенных стекол окон. По стенам виднелись потеки расплавленного металла – пламя растопило рамы. Крыши не было, небо заглядывало в развалины и натыкалось на обрушившиеся перекрытия.
Беснующиеся подростки напоминали стадо бабуинов из передач канала «Дискавери», впрочем, такое сравнение могло оскорбить бабуинов.
Он засмеялся звонко и счастливо и принялся с увлечением излагать Хранителю свою идею.
Узкий переулок между двумя верхаузами основательно зарос, но не деревьями, а тонкой молодой лозой. Чуть дальше река разлилась, берег подмыло и остатки сломанных бетонных плит козырьком нависали над катящейся на юг водой.