– Как твоя рука, зажила? – интересуется Йар в ответ, сгоняя ухмылку с лица собеседника.
Они звучат убедительно. Очень. Настолько, что я думаю о том, что оставшиеся несколько дней до отъезда на практику мне надо провести в каком-нибудь укромном и надёжном месте. Как назло, в голову приходит лишь безумная идея – въехать в комнату к Йару, но я её даже не хочу рассматривать. Я должна позаботиться о себе сама, а не вручать свою жизнь в руки хоть и обаятельного, но весьма сомнительного альда.
От обещаний, которые слышатся в его голосе, мне становится так же жутко, как и несколько минут назад, когда, казалось, он раздавит голыми руками сначала моё запястье, а затем и горло.
После завтрака мы снимаемся и все вместе идём на север. Преподаватель Рисса крайне довольна вчерашним сбором и, кажется, полностью смирилась с тем, что наш маршрут ни на метр не совпадёт с традиционным, отработанным годами. Не знаю, насколько регулярно она сообщает в Академию, но, кажется, это всё не имеет большого смысла – наставницы задают примерное направление, а дальше командуют альды, а уж они-то совершенно не считают нужным кого-то заранее информировать.
Йар хмыкает откуда-то справа и спереди, видимо, он тоже бродит между стеллажей, я стараюсь об этом не думать – своеобразная игра в прятки-догонялки лишний раз будоражит кровь, заставляя хотеть, чтобы Йар не устоял ещё раз, и ещё…
– Это точно не по-настоящему? – подозрительно уточняю я, наблюдая, как под рукой принца пятно его крови на моём запястье складывается в обручальный узор.