В ушах шумит. И, кажется, это не только лес, не может в шелесте листьев звучать и многоголосый гомон площадей, и страшные крики умирающих на войне, и рокот стремительно вырывающейся из жерла вулкана лавы… Я чувствую, что меня затягивает в омут, и чтобы остановиться, надо всего лишь открыть глаза, но я уже не могу открыть. Да и зачем? Так, с закрытыми глазами я вижу и знаю куда больше. Вот принц. Он скоро уже очнётся. Я знаю про него всё. Я вижу его мальчиком, я вижу его юношей, я могу посмотреть его глазами в любой момент его без сомнения насыщенной и интересной жизни, узнать, какой он видит меня, что он сделает через час, где он раздобыл василёк, и как он ставит печать на сердце своим слугам… но я не буду. Всё, что я хочу – увидеть его стариком. И не вижу. У него нет старости. И его будущее – холодная сталь альдова кинжала. Прямо в сердце. Йар не промахивается. Йар совершенно и бесподобно сражается. И у боевого мага, как бы он ни был хорош – я прекрасно помню – есть шансы только пока он вне зоны досягаемости альда…