– Филипп О. Панфилов! Панфилов, мать! Наш! – восторгается отец и тычет книгой маме в лицо. – Ну надо же!
– Тебе что, жарко? – недовольно замечает водитель, косясь на окно.
– Человека пырнуть, ага. Еще кого-то пытался зарезать?
– Вообще никаких вариантов? Может, няня кому нужна или горничная? Продавцом-консультантом могу в бутик одежды… Да в любой магазин, а? – она держится, но нижняя губа начинает дрожать.
Людмила кивает, сначала неуверенно, а потом, будто приняв окончательное решение, еще раз.
– Правда, – мне, как читеру, нечем гордиться, но его слова все равно приятны.