– Оле-оле-оле-оле! Филипп Олегыч – чемпион! – распевают уже изрядно поддатые алкаши.
Меня возвращают в норму, и я встаю. Илинди все в том же голубом вечернем платье, вот только волосы не платиновые, а переливающиеся всеми цветами. Виницкий в иссиня-черном бронекостюме – интересно, где такой можно получить? Чуть в сторонке возвышается трехметровый нечеловек – Хфор из Старшей расы ваалфоров.
– Нет-нет, что вы. Я – поэт! Моя работа – творить.
– Что значит «заставил»? – удивляюсь его словам. – Если вы здесь за счет компании, это же большой плюс руководству, разве нет?
– Простите, – извиняется Настя. – Резюме у меня нет. Высшего образования – тоже.
Дочитываю главу, откладываю телефон на прикроватную тумбочку и засыпаю.