Мир замирает. Пейзаж в окне машины останавливается в стоп-кадре, в трубке тишина, а на экране замирает счетчик времени разговора. Вероника расслаблено держится за руль, ее рот приоткрыт. Мой выдох застывает на середине, тело парализует, а последним ставится на паузу сознание.
Я уже подхожу к своему дому, когда поле зрения вспыхивает багровым, система уведомляет о критическом уроне, боль расцветает в затылке ядерным взрывом, и я теряю сознание.
– Что «да»? Что «да», Вазген? Ты меня в ресторан в который раз приглашаешь? А сам говоришь денег нет… – голос девушки, поначалу возмущенный, под конец садится, и окончание фразы она произносит совсем тихо.
– Если говорить о периоде в год, то нам понадобится три транша вливаний…
Смартфон на тумбочке у кровати вибрирует – мне пришло сообщение. Пишет Костя, напоминает, что через полчаса ждет меня на школьном стадионе – тренироваться.
Больше не может ждать вопрос с арендой офиса. Мне в любом случае нужно место, где я могу начать принимать безработных клиентов. Именно безработные – моя первейшая целевая аудитория, а их у нас в городе больше ста тысяч человек по официальным данным. Понятно, что часть из них где-то все-таки работает неофициально, получая зарплату из черной кассы, но все же есть, над чем работать. Тем более, вряд ли в мое неизвестное агентство пойдут искать работу те, кто уже пристроен. Такие обычно не спешат, раскидывая резюме по сайтам вакансий в ожидании лучших предложений. Система записывает эту задачу как наиболее приоритетную, подвинув на вторую строчку даже визит к родителям.