– Говорят любовь со временем угасает – вздохнул я, вводя маму в зал.
Одним словом – проще до такой ситуации вообще не доводить.
– Не надо! Не надо! Свору не гробь! Не надо! Я уйду! Уже ухожу! Ухожу! Клей! Убей его!
– Как-как? – с живым любопытством поинтересовалась Роска, сидящая в шаге от меня и уткнувшаяся взором в пляшущий на кильватерной струе поплавке.
Они ждали меня на вершине высокого холма залитого предзакатным солнцем.
Да. Рыбалка – самое оно. Рос идет рыбачить. Ненадолго.