– Турка тебе «князья» не сдадут, – пытаюсь слегка охладить пыл Константина. – Он – один из своих, тот самый Сомоса, который, может, и сукин сын, но он – их сукин сын. А ты – чужак, пусть временами и полезный. Даже не надейся.
– А я – Франт. Все еще хочешь воевать? Или говорить будем?
Вспомнив двойную засаду, Константин снова лишь согласно кивнул.
– Да вот, вспомнил книгу одну, у нее еще автор с латиноамериканским псевдонимом был… Не оттуда идею подрезали?
С «крикуном» мне вообще подфартило – неудобно на узком подоконнике с автоматом балансировать, потому он свой АКМ (и тоже с ПБС) на хозяйском письменном столе оставил. А в момент моего, надеюсь, эффектного появления бедолага только и успел, что с подоконника спрыгнуть. И стоит уж больно удобно – прямо напротив двери. «Пора брать языков», – мелькает в голове, когда палец, уже выбравший свободный ход, мягко дожимает спусковой крючок. Два выстрела практически сливаются в один. «Крикун» с истошным воем волчком крутится по полу. Понимаю его, пуля в колено – это очень больно, а уж когда пуль две – по одной на каждую из коленных чашечек. Блин, у него голосовые связки не порвутся? А то ведь еще допрашивать потом…
– Ааа, – явно начинает улавливать мою мысль Костя.