Уютно трещит пламя костра, спят бойцы на мшистом ковре, бдит в карауле Ржавый. Вскидывает голову сонный Кил, на рефлексах кидает мне глифу «Роджер!» – «Готов к приказам!».
– Стой! Запретная зона! Недостаточный уровень допуска! Немедленно покиньте периметр! Открытие огня через: 3…2…1…
С трудом давлю в себе желание мелочной мести. Уродовать собственный крейсер откровенно жалко. Такая вот профдеформация личности. Как капитан «Марата» – я не могу воспринимать корабль иначе. Мой! Битый, шрамированный, истекающий кислородом и радиоактивными изотопами – но мой!
Чуть впереди и правее, буквально в паре десятков шагов от нас, над грязной палубой слегка выступал двухметровый серебряный диск. Объект узнаваемый – стационарная зона подзарядки и точка сервисного обслуживания дронов. В таких габаритах штука не частая, но в зале «СР» ей самое место.
Голос вопрошающего громыхал и пытался давить на нервы. Почтения это не вызывало, скорее наоборот. Использование программного модуля «Зевс» считалось неприличным. Конечно – не везде. Но в тех узких кругах, которые могли с легкостью опознать и нейтрализовать техники цифроментального воздействия, – уж точно.
Капитанша «Вергилия» вновь улыбнулась – лояльность команды восстановлена, а к мечте о сенаторской тоге сделан еще один шаг. Это вам не убогий домик в пригороде! Такая должность дает реальную власть и стоит больших денег. Очень больших…