— Июнь тысяча девятьсот семьдесят пятого года. Идите в палату, больной! Не медля!
За работой незаметно подошел мой день рождения. 22 года — пацан. В той жизни в это время я пребывал в мечтах о славе. В этом она уже есть. Пусть небольшая, но… Хорошо, когда знаешь, что делать!
— Я вам кое-что покажу. Не волнуйтесь, это не больно.
На другом конце провода послышалось растерянное дыхание.
— В комитете комсомола попроси! — посоветовала Маша. — Помогут.
— Позвольте вас поздравить! — сказал, чокнувшись с моим бокалом своим. — Я Сергей Наровчатов. Слыхали о таком?