— А-а… — протянул Григорий Яковлевич, и оба писателя утратили ко мне интерес. Сказки им не интересны. Они остались на той на войне, как и другие представители «лейтенантской» прозы. На наших пядях и крохах. О том пишут и будут писать…
— Еще бы! Подкупил тебя французскими духами. Хитрый!
Теща от возмущения сплюнула, Вацлав захохотал. Мы выпили и закусили. К концу застолья Вацлав захорошел и полез обниматься.
— Аднесла? «Маладось», — призналась Лиля.
— Сярожа, сынок, — бормотал он, шмыгая носом от полноты чувств и плававшего внутри бурякового. — Цябе нам сам пан Езус пасла?. Одна? мяне дачка. Бая?ся, што абяре якого-небудзь пьян╕цу. А ты вось як╕! Л╕ля у нас золота. Бераг╕ яе ╕ н╕кол╕ не пашкадуешь.
Дорогой я волновался — вдруг не понравлюсь? Разумом понимал — глупость. Но на душе кошки скребли. Люди в деревне приметливые. Любовь перед ними сыграть трудно. К Лиле я, что называется, не пылаю. Нет, она мне нравится. Умная, симпатичная девчонка с абсолютным литературным слухом. И на ощупь приятная… Но с моей стороны это брак по расчету — и только. В моем времени — дело обычное, а вот здесь не принято…