Слышу чей-то плач. Это мама. И голос отца, он тихо ей что-то говорит. Тоже волнуется.
Мы вышли из автобуса. От остановки до наших домов пройти сквозь двор соседних домов.
– Почти все песни… знаю, – чуть не брякнул «восьмидесятых-девяностых». Они и правда, мне все нравились. На моём ноутбуке их под сотню гигов было. Слушал всегда с удовольствием. Их же на МП-3 плеере постоянно крутил. Только бук мой «остался» в грядущих временах, а все эти песни сейчас считаются новыми, хотя этим ребятам они кажутся «замусоленными».
– Скорей бы они расторопились, – ворчит Антон, – а то у нас боеприпасов кот наплакал. Половину по вражине высадили.
– Чую, что не все ты нам рассказал. Но я не тороплю. Помни, что даже если ты обратишься за помощью, это не будет считаться трусостью.
Около столика потихоньку начинает собираться народ. Сидящие у подъезда бабули замолчали и повернули головы в нашу сторону. Даже тетя Лида, развешивающая белье на балконе, замерла с простыней в руках.