— И что? Все бросить? — Он утер нос стальной перчаткой. — Мы так долго к этому шли и ты готов сейчас взять все и бросить?
— Это мне что? Побираться придется? — Мотодор, выпучив глаза, почесал промеж рогов и поднял с земли деревянную миску попрошайки.
— На мели… — С ноткой грусти ответил ассасин.
— Еще чуть — чуть!.. Давай родная! Спаси мою задницу! — Триник шептал реторте, которая стояла на маленькой горелке. Из нее по капельке вытекала жидкость по виду напоминающая ртуть. — Еще немножко! Мне только вторую малую колбу набрать…
— Так! Ушастый! Нас рассекретили! Нужно усилить секретность! — Начал выдавать указания Мотя.
— А, да… яж не сказал. Я Моть чутка живой, хотя тут спорный вопрос. Ээээ… с чего бы начать…