— Да дайте же я кому‑нибудь вдарю! — Послышался голос Мотодора из центра строя.
Мотя сплюнул под ноги. Он жутко морщился, когда смотрел на ракету. Когда сняли бутафорский камуфляж из досок, на которых было написано большими буквами "Орбита", и он увидел ракету в первый раз целиком, то тут же начал икать.
Мотя, в коей‑то веке, не поглощал еду как конвейер. Он хмуро ковырялся в тарелке, расталкивая кусочки картофеля и мяса в разные стороны.
" Готов взяться за работу! Ингредиенты мои. Цена 40 тысяч! Смену окраса гарантирую! Имею ачивку "Мастер красок"! Лучше меня никто краски не делает! Если заинтересовало, то скидывайте координаты для телепорта".
— Прошу успокоиться! — Начал кричать гном. — Все дело в том, что согласно официальному ответу администрации, игрок под ником Энин Громовой молот только что погиб от… цитирую: "Длительного воздействия раскаленной магмы…". Энин Громовой молот погиб не от удара противника!
— А что прикажешь? Оставлять их подыхать? В чем они то виноваты? Твои родители то где ушастый?