Так прошло ещё часа три. Я уже было подумал, что ошибся в своих суждениях, как невдалеке раздалось тихое шипение портала хаоса. В отличие от портала порядка, этот был менее заметным и шумным.
— Странно. Ну да вам виднее. Просто, со стороны выглядит это хлипковато.
— Зрители трактирщику отдают, а тот, бедолаге, когда тот прибежит. А убийца платит виру.
— Ну… можно в лесу бить мобов и сдавать шкуры, да и лут порой бывает приличным. Иногда шмот падает. — Задумчиво проговорил парень. — Травы ещё можно собирать. Но муторное это дело. Бабка-знахарка вредная. Даёт изучать новые травы пока вагон предыдущих не принесёшь. А собирать их с нашими статами замучаешься. Наблюдательность почти нулевая. Да и в близи деревни все уже повывели. В лесу уже опасно. Попадёшь на моба какого и улетишь на перерождение.
— Тебе уже докладывали? Или мне самому все рассказать?
— Я чувствую. Ты же знаешь, что моё чутье меня редко подводит. Иначе, я бы не стал тем, кем стал. Вот и чувствую, как вокруг него закручивается тугой клубок нитей. И он, сам не знает, что стал пешкой в большой игре. Думаю, грядёт война. Война богов.